Tirito.
Frío en mis parpados tibios
de pensarte interminable.
Vuelves en ciclos,
llanero de las cumbres del nomeolvides:
la pulpa de tu verbo cansado se hace solida,
hombre del nombre de sombra.
Las horas del sueño que me robas
te las ha de cobrar el viento.
Los años de vida que te debo
se los pago al vicio errado de mi cuerpo suyo.
suyo de el, mio de el.
Pierdete de mi, lo exijo.
Amarme es un pecado venial.
Mitificarme es venderle tu alma al diablo.
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